Épisode 6

 

 

    Allons enfants de la patriiiiiiii-euh, le jour de gloire est arrivé… contre-nous de la…

    Euh… Ouais, OK, l’heure est grave, solennelle, mais j’en fais un peu trop, j’avoue.

    C’est arrivé jeudi dernier. Oui, jeudi, date à laquelle nous devions passer une nouvelle échographie. Ou plutôt où Madame devait passer une écho, parce que si c’est moi, forcément, le résultat risque de n’être ni très probant ni même intéressant.

    Cette écho avait la particularité d’être l’Échographie, avec une majuscule, s’il vous plaît, parce qu’elle le valait bien.

    Car oui, il s’agissait de l’écho devant déterminer une bonne fois pour toutes si nous avions affaire à un Barbatruc, à Pokémon 741, à « Alien XVIII le retour de la reine, elle revient et elle est pas contente », ou plus prosaïquement à un garçon ou à une fille.

    Une chose est certaine : le gynéco ne sera jamais scénariste ni auteur à suspense. Il peut d’ores et déjà oublier ces éventuelles reconversions professionnelles.

    Parce que bon, quand il met en route son bouzin, que les taches claires et moins claires apparaissent sur l’écran noir et blanc, et qu’au bout de deux secondes il nous balance la réponse, faut reconnaître que c’est assez nul.

    Où sont les teasers alléchants ? Les suspenses insoutenables ? Les innombrables difficultés rencontrées par les héroïques héros avant d’enfin parvenir à leurs fins, à l’emporter sur tous les événements contraires alors que les spectateurs n’y croyaient plus, tellement scotchés à leurs sièges qu’ils en oubliaient même de manger le seau de pop-corn ?

    En tout cas, il est resté dans son trip pendant un bon quart d’heure, à prendre des photos de taches noir et blanc et, pour faire le malin, genre « je vois des choses que vous autres, petit peuple, sale plèbe, ne parviendrez jamais à distinguer », et à noter sur les taches des trucs comme « cerveau », « dos », « main », « estomac », etc.

    De la frime, moi je vous le dis. Je suis sûr qu’il a noté n’importe quoi n’importe où, au pif, juste histoire de faire le malin. De toute manière, qui irait le contredire ? Un p’tit malin, je vous dis…

    Heureusement, y’en a un qui se laisse pas emmerder, c’est Barbatruc. Parce qu’à un moment, le gynéco dit :

    – Ah zut, j’aurais pu vous faire une photo 3D du bébé, car oui, j’en suis capable, je dispose de cette technologie grâce à mes ordis surpuissants, mais en fait vous l’avez dans l’os, vous n’aurez pas cette photo 3D.

    Pourquoi nous le dire, genre en enfonçant le clou, si tu ne peux pas le faire, tocard ?

     Et là, il s’explique :

    – Je peux pas car le bébé a mis ses bras devant le visage, et les jambes aussi, et le cordon aussi.

    Bien joué, Barbatruc : montre-lui qui c’est le boss ! Ce gnome aurait eu un grille-pain flottant avec lui dans le liquide amniotique, je suis à peu près sûr qu’il l’aurait aussi mis devant son visage pour emmerder l’autre casseur de suspense.

    J’en viens à penser tout naturellement que Barbatruc sera plus tard une immentissime star internationale de la galaxie de l’univers, vu qu’il s’entraîne déjà à ne pas être pris en photo par cette plaie que sont les paparazzis.

 

    Et avant que j’oublie : c’est un garçon.

 

    PS : Madame est sous le choc. Comme elle a toujours raison – du moins se plaît-elle à le croire, et si elle lit ça je suis un homme mort –, elle avait décrété que ce serait une fille, parce que primo, dans sa famille y’a que des filles, que deuxio il naît statistiquement plus de filles que de garçons, et que tertio elle descend d’une très longue lignée ininterrompue de femmes, lignée qui remonte sûrement à la première femme amibe.

 

    Bref, le mot de la fin sera pour moi : MOUHAHAHAHAHAHAHA !