Comment vont les choses ?

Cercles de plomb, soubresaut en mode mineur. Même pour se détruire, il faut être stable. Tout à l’heure, j’ouvrirai la porte et me prendrai le réel dans la gueule. Comment ce rien peut-il s’insinuer dans mon chant secret ?
Faut-il que je rappelle qu’ici, c’est mon endroit ? Sans comptes à rendre. Sans rien. Sans hiatus, sans paroi, sans alentours. Juste un monde que l’on invente pour presque y croire. Je pleure ou je dégueule, il n’y a que moi pour pourrir et pour torcher.

Vous n’êtes qu’une mal-baisée, Madame, si je puis me permettre.

Tu peux, tu peux. Mais l’inverse est moins vrai.