Ce que parler veut dire.

Direptio, Ereptio, Raptus, Raptura

Que par force, on laisse ce chiffon s’abstraire de l’heure tournée, que le plomb de la terre ferme ses yeux fatigués. Porté par le temps, défait par lui. Mer verbale de la voix sans corde ; pendu par les pieds au dessus du spectacle, ailes avortées. Et le sang bat à mes tempes, venu tout dessécher. La nuit autour rappelle : personne n’est vraiment là (je veux dire, avec les pieds), tu peux quitter la terre, arrêter de chercher.
Je sais, je sais. C’est un sac, un manteau aux poches remplies de pierres roses.
Il faudra bien remettre ce corps dans le froid du monde (même brûlant, il glace les os), et puis tout sera le même. Les champs de blé, l’été et la suite, les âges et l’absence. Rien ne souffre jamais vraiment, rien ne parle.
Tout se tait par ce vacarme. Troisième ciel, solitaire.

Gouffres avides
Tendez moi la main


Silence ivre, bavardage des jours. On s’y faufile (dédale de non-dits). On s’en sort. Non, on se déplace,
baveux.
On ne regarde rien en face. Ne rien dire à personne.
J’en parlerai aux chiens, ils sauront.