La moitié du monde.

Quand les veines se vident,
où pour à peine un poids
les nerfs supportent tout,
il n'y a plus qu'à rire.
Précipitation, défenestration,
noyade dans le trop grand.
Une longue route pour Ispahan,
on marche mais c'est nulle part,
se regardant comme des hommes.
Pourtant, aucune porte ne s'offre,
seules les eaux percent le plein.
C'est la bile, noires humeurs alors,
qui, se recyclant dans l'intime,
devient salive du verbe.
Le sang bleu de nos phrases.