Il avait des mains énormes : un ballon de basket tenait dans sa paume comme une balle de ping-pong dans la mienne, ce genre de proportion. Et un soir, il me la plaqua sur l'épaule — je crus que le plafond s'écroulait — et il me fit : Salinger ? Tu veux dire Jerome David ? Celui de L'Attrape-Cœurs ? J'acquiesçai. Nous étions assis sur la véranda, guettant un raton laveur, son ombre de géant et la mienne toute petite, la bestiole nous ayant déjà ravagé deux poubelles. Si tu veux, me dit-il, je vais l'appeler. Je vais l'appeler, okay ?

Philippe Djian, J. D. Salinger, une extraordinaire lumière.