Comment vont les choses ?

Hurlants, rugissants, hurlevents. Tout cela s’est tu. Etale, l’immobile éternité.
Hurlants retenus, étranglés, impuissants. La fièvre est tombée, mais pas le mal. Corps glacé.
Mes départs sont tant de fuites que ceux qui restent sont ceux qui quittent.
Maintenant que la tempête s’épuise et abandonne (tes choses, tes désastres, par les hurlants, encore chavirés), ta mort est revenue.
Toi, là (me montrant du doigt).
Moi ?
Oui, celui-là, là.

Je regarde alentours, mais l’horizon a tout englouti. Il n’y a plus rien, là. Il a raison. J’ai coulé. Désert liquide. Mon Royaume.
Donnez-moi un abri, un refuge, une guerre, un baiser, un ulcère.